Con el nombre a cuestas.
El mío, que me recuerda al tuyo.
Esa complicidad fonética, perdida ya
en la rugosidad del tiempo.
La vida como un millar de páginas desordenadas
pobladas por garabatos desatornillados.
Con el nombre a cuestas.
El mío, que es el tuyo.
Me recuerdas al naranja.
Como una puesta de Sol.
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