Y así es como se arruga
y entre los pliegues
se pierden las historias.
Y así, mi amor;
es como se vive.
Se arruga tanto la vida
como la siembra de un campo.
Año y año.
El tacto se vuelve áspero
y el dolor reblandecido
se pudre fuera del cuerpo.
Mi amor.
No hay comentarios:
Publicar un comentario