Fantasy.

Cada incis(i)o(n) perturbaba el brillo de su piel.
Un mapa se desplegaba a lo largo de sus brazos.

No era de porcelana.

Ni nunca lo fue.

El miedo se repartía las dos pupilas flotantes sobre el iris oscuro.
Recelo encubridor y encubierto.
La envoltura de no-porcelana confesaba, por el contrario, carreteras y senderos
hacia su única verdad.

Cada vez queda menos para llegar hasta el centro.
Y a ella siempre le gustó sentir la nostalgia
que provoca una falsa lejanía.

Destierro emocional.