Contracción emocional.

Niebla.
Me escondo verticalmente expuesta
y cada lateral de mi cuerpo araña el aire
abriéndose paso.

Me cuesta, me cuesta, me cuesta encontrarme.
Me cuesta verme y no gustarme ni gustar
a esa chica-espejo.

Satisfactorio es...
Pausa, sigue. Respira, te abrazo.

Adoraría ver de nuevo
cómo coge color el dolor
(c, d; color, dolor. Alfabeto inteligente. Inteligencia decadente).

...para poder acusarlo de maligno y pesado; sí.


P
e
s
a
d
o

El vacío pesa mucho más que una multiplicación
elevada al infinito, de esa,
tu persona hiriente,
agujereándome a mordiscos toda la poca entereza que tengo
y tan bien disimulo, y repito que eso
es suficiente para acabar conmigo.

¡NO!
¿De qué sirve verme en el espejo?
¡Dime!
¿De qué sirve verme día tras día
si no sé quién narices se lleva mis manos a mi cara
para reducirla a una mueca escondida
tras 10 terroristas de encorbadísima columna?

Llorando, quejándose, llorando, quejándose.

Llorar y llover.
Practica las íes.

Renoir.

-Le moment est venu pour elle
de prendre un vrai risque.

-Justement, elle y pense.
Elle réfléchit à un stratagème...


-Elle aime bien ça,
les stratagèmes !


-Oui.


-Elle est un peu lâche.
C'est pour ça que j'ai du mal
à saisir son regard.


-...

[Amélie]

My favourite garbage is you.

Siempre acabo encontrándola a usted.
Entrañable desconocida.

¿Lo ve?

Y más cosas que le diría. Pero me es absolutamente imposible
dejar de mirarla.

...

Tumor en la memoria.

Maldita plantación de ojos vacíos.

S...

Llegados a este punto, cambiemos de sentido y a dar la vuelta.
Estoy hecha de puntos y agudeces; acideces.
Ochos a medias seseando en mi oído izquierdo.
Y en el derecho, palabras encabezadas por el tímido número.

S...

Siempre escribiendo en el margen de las libretas.
Por la falta de espacio emocional.
Las letras bien juntas y revueltas.
Y los números casándose al final.

Teardrop.

Las lágrimas secretamente dedicadas y la gran nada
empujando las paredes de mi estómago.
Enorme, inmensa, interminable, inagotable.
Si soy un 75% de agua...

Me caigo.

Autorretrato.

I want a perfect body.
I want a perfect soul.

Creep.

Sick.

Que si no me encuentro ni sólida ni entera, que me goteo por cada hueco en que bajo la guardia y no reprimo ni me prohibo, que ni debo ni quiero, pero joder, no puedo, que echo de menos por echar algo y me quedo aquí, pensando y luchando conmigo misma y con muchas que no son yo, pero que ahí están; alimentándose de fallos o errores desdibujados una y otra vez. Mi cuerpo como lienzo y violentas pinceladas con el tiempo. Puntillismo interno, espesa, oleosa, casi acartonada y sigo subiendo el maldito escalón.
¿Que qué hay al final? Pues yo qué sé. Ni lo sé ni quiero saberlo, aunque mucho me temo que intuyo colores, formas, como un deficiente visual. Lazarillo y ciego a la vez, ¿qué puto juego es este? Si escribo las normas me sé todas las trampas. Un solo jugador sólo puede ganar. Perder. Ganar. Sí, ganar.

¿Ganar el qué?
¿Ganar a quién?
¿Ganarme a mí?
Pues venga, que me quiero ya.

A.Z

Las respuestas recomponen.
Respuestas, repuestas.
Repuesto para el alma.

Soy heroína y adicta a mi reflejo.
Heroína, salvadora.
Me auto salvo, auto inyecto.
Me rehabilito del despojo.
Todo es por algo.
Todos los algos me devuelven líquida, heroína.

Yo soy por algo.
¿Yo soy por algo?
Yo soy por algo.

All mine.

Me quedo con tus lágrimas,
las suyas, que corren despavoridas
las de ella, delicada, lamiéndolas con lascivia
las nuestras, sangre en el suelo y en los ojos
las de aquellos que ya tan lejanos quedan
de un presente mutando a recuerdo.

Me las quedo todas y las trago
digiero
y expulso con rabia, fuera
depurando vuestro dolor
convirtiéndolo en mi dolor.

Ese, quizás, sea mi problema.

Esto no es más que un vómito, consecuencia de una horrible digestión emocional.

Puntas suspensivas.

¿Y de qué sirve escribir?

Por más que esto se llene de códigos sangrantes,
no se ausenta la ausencia.

Di, entonces, ¿de qué sirve escribir?

Vocal.

Odio las palabras
con su vacío significado.

Prefiero llenar mi vacío
con tu significado
y olvidarme del sonido
de la dificultad.

Fantasy.

Cada incis(i)o(n) perturbaba el brillo de su piel.
Un mapa se desplegaba a lo largo de sus brazos.

No era de porcelana.

Ni nunca lo fue.

El miedo se repartía las dos pupilas flotantes sobre el iris oscuro.
Recelo encubridor y encubierto.
La envoltura de no-porcelana confesaba, por el contrario, carreteras y senderos
hacia su única verdad.

Cada vez queda menos para llegar hasta el centro.
Y a ella siempre le gustó sentir la nostalgia
que provoca una falsa lejanía.

Destierro emocional.

Runner.

Estás (tan lejos)
que no me permito
caminar por encima del asfalto enemigo.
Fábrica de kilómetros.
Generador de distancias.

Así que me cuelgo de cada
antena
barra
recuerdo.

Y sin esperarlo
me abraso las manos
quejosas, sangrientas.

Vacías.

A.

Se dice que aquella camina sobre un asfalto roído por la memoria.
Que arrastra los pies descalzos y se queja al ver la carne abierta.
Por ahí escapa, roja, la rabia.

Palabras que nacen prematuramente
mueren prematuramente.

Una vida de duración silábica.


Se dice que aquella resbala entre los días sin hacer mucho ruido.
Ya, tras haberlos sorbido todos con prisa.
Se le atraganta el tiempo.


Porqué...
de aquella se decía
que no supo nunca pronunciar la zeta.

De feliz.

Yoes enfrentados.

¿Cómo pueden ser las mismas manos
las que acaricien,
las que hieran?