Olas.

Con el sentido ciego

de la vista

con la memoria por retina

y un iris blanco, virgen,

rebosante de nada.

El miedo tiembla

al oír su propio nombre

con tal agonía

que empequeñece y llora

y llora, y duerme.

Tengo dos manos.

Con una, 

agarro la otra.

Y de guía un latido.

Una ceguera

de los sentidos

como pasaba tiempo atrás

cuando los callabas.

Y aún así, confieso

que me pierdo entre las dobleces

de tantas letras.