Él (acorde segundo y sólo).

La miraba como si viera a un extraterrestre.

Le hablaba en un idioma desconocido

empapándose las mejillas de despojos.

Retrocedió con cuidado hasta alcanzar la pared.

Le caían los pantalones

a la vez que le resbalaba la entereza

pierna abajo.

"Me acostumbré a tu cuerpo

línea armoniosa sobre mi caos perfecto

respirando tranquila, sintiéndome un poco más cerca

si dormías.

Y ahora que nos vamos los dos, por alejarnos y echarnos de menos

alumbrar distancias que me aten más a ti

amputarme los dos brazos

enlazados a tu espalda

y tu figura de múltiples esquinas

cayendo pesada sobre la mía

aplastándome el pecho

así me gusta sentirte.

Dentro."

Él la quería.

Y tanto que la quería.

Ella (acordes de una sola).

(La rabia le empaña la vista)

La rabia, el dolor, la impotencia, el corazón roto, destrozado, putrefacto: descomponiéndose entre sus manos hechas un cuenco, sujetándolo con asco. 

Tiene el pecho vacío, con un gran agujero en medio por el que ver a través. 

Y a través está él, con su cara enmarcada por la herida de ella, sangrante e infectada. 

"Me dueles, me escueces, se me retuerce el alma si me tocas... se me cae la vida, desinflada, a los pies. Con las articulaciones encalladas en la última sílaba. 

La maldita última sílaba que me vio desfallecer. 

Te me escapas, te me escurres, te deslizas y te pierdes. 

Me aprieta justo aquí, donde no me queda ya nada. 

Donde tú construiste y derribaste, donde ya nadie me toca. 

Donde aún se huelen las cenizas. 

Donde yazco, 

donde me arrastro."

Se deshace en palabras. Se lame los recuerdos.

Lasciva, enferma, le llora desnuda. 

"El cuerpo me retumba

y yo

no lo aguanto."

Dice.

Tú siempre.

con el párpado ensangrentado

de tanto soñarte

así te me apareces

desquiciándome, emborronada

manchándome las noches.

y nunca más tocarte.

1:50.

le escribo al vacío

que deja un abrazo

sobre este pecho,

oleaje en taquicardia.

y como en una receta

yo me aprendo los pasos.

me horneo 

y me dejo reposar.

Lost.

ya no quedamos ninguna de las dos.

se me pudre, húmeda

la memoria y el recuerdo

en aquél rincón.

y que no queda

ni el ínfimo rastro

de un perfume al viento

o el tacto de tu mano.

nos quedamos quizás

en cualquier otra parte.

Roce.

de agujeros, clavándoseme 

me compongo

sacos rotos, órbitas perdidas

surcando mis curvas

Fotografía MCXVII

Por mucho que te guarde, satinada 

sobre papel fotosensible

te me escurres entre los días

que me envejecen,

y, burlones

los ojos que creí mirándome

no hacen más que despistarme

a pesar de seguir quieta

preciosa,

iluminada.

habitando la órbita cúbica

arrinconada en todas partes

inhalando desde dentro

y yo te guardo, dolorida;

te guardo porque te amo.

Caracol.

¿Sobre cuántos cuerpos he latido?

mientras el mío,

calcinado

se desmenuza entre sus curvas

¿Cuántas vidas me he inventado?

entre el riego y la cosecha

de un sentimiento invisible

cargando con toda una realidad

¿Qué me quedé?

si no fueron los acordes

ladrando tras las puertas

como fronteras infranqueables

Me hundiré entre lo viscoso

que es un recuerdo

siguiendo el rastro

soportando el peso.

pudiendo ser tantas personas

dentro de un caracol.

Arisca.

¿Qué le pasa a tu gata?

Piano.

Cuántos ojos

guardados

mezclándose sus pupilas

y las voces que se besan

me estremecen, frías al oído.

Se tejen las miradas 

a mi pecho.

Y el parpadeo,

como un latido,

descansa sobre él.

Los dedos que aletean

como luciérnagas

alumbrando mi cama.

Llamando a la tierra.

¿Cuántas vivimos aquí?

Como los anillos de un tronco

talado, sangrando el tiempo

las noto, elevadas a la máxima potencia

bajo mi primera capa;

la que me hace llorar.

Todas somos una

y cada una está sola.

Nos oímos desde lejos

gimiendo como gatos.

Vibran

sobre el agua que les soporta.

Mi 70%.

Esbozo.

Las yemas de los dedos

que se me hundían en la carne

en busca de lo más primitivo, 

lo más puro.

El corte que define

la forma, el dolor

con una curva a la espalda;

será el tiempo, escamoso.

La figura, el sonido.

Y ahora que me aferro

a mi cuerpo;

como un muro tostándose al Sol.

Fuerte y con ganas

arañando el sueño

para despertar un poco más pronto.

Así, coloreada.

Peter Pan.

Y qué hago si te veo

agazapado y tembloroso

bajo la lluvia 

que tú mismo inventas.

Y qué hago 

si junto a los indios

y astronautas

te me pierdes en el tiempo

bajo los fuertes que ahora yacen

en algún rincón.

Quisiera volver 

y abrazar al crío

Abrazarlo fuerte.

Que nada pasa, criatura.

De pequeño jamás quiso ser mayor.

Antes de dormir.

Había una vez...

había una vez una segunda vez en la que la primera no fue suficiente y te dejaron volver a recoger lo que es tuyo, y viste que las migas del camino nadie se las comió, con lo que perderse no es palabra y te suena a raro, e inventas un significado y dices "perderse será el número anterior a 0", y cuentas hasta diez, perdiéndote primero, y despiertas en el bosque junto a una muralla de piedra, con nadie esperando hasta que miras de nuevo con un ojo cerrado y el otro sin abrir, que surge en la cabeza más que en tus manos y el tacto lo respiras mientras palpas su sabor, que se me mezclan las cosas, y vives ya en la tercera vez, porque al fin y al cabo te perdiste 0 1 2 3 4 5 6 *7*, que es una letra al revés y el resultado de muchas sumas con fechas de nacimiento de personas averiadas dentro de un latido, así como los ojos grapados sobre los que ya son tuyos, y te dicen qué pelo más bonito y qué cara más triste, y sonríes porque te da igual, mientras lo cierto es que te tiemblan las piernas y la niña de dentro golpea el estómago, déjamesalirdéjamesalir y la dejas, claro que la dejas.

colorín colorado, este cuento no ha terminado.

Extirpar la jerarquía.

Las leonas no son reinas;

son la revolución del pueblo.

Grrr.

Deshaciéndome del deshecho.

Se aleja

inevitablemente

aún humeante

el hedor

el crujir del suelo

chamuscado

ni el océano

apagará

todo el rastro

del ascua

y su furia.

Y me quemo.

Y renazco.