25 de noviembre de 2008




la extremidad dañada
por la erosión
del miedo 
al granito
a la piedra
al tiempo.

Me queda muy poco
y aún no sé
cómo lo he sabido.
Pero aún así lo digo.
y me queda poco
que decir
o tiempo
para decirte.

que me quedas
que te quedes.

me marea
y quisiera purgar
mi vida entera.

desde el nacimiento
hasta el abandono y la herida
el vómito y el corte
la habitación ahumada
el susurro en el oído
izquierdo.

el pasado no existe
si no se entierra.

habitas el cementerio
de lápidas vírgenes
de recuerdos en blanco
pero tan pesados.
tan
tan pesados.

23 de noviembre de 2008

Alumbramiento del despojo I




me encarcelo los dedos
por miedo a imantar
la carne 
a la carne
y saciar el círculo

se repiten los trágicos finales
que tanto persigues
el romanticismo absurdo
de los libros que apilas
dentro de una mente hermética
con anarquías cuadradas
y miedos infantiles.

me excita
tanto
que la piel se da la vuelta
y me ves;
víscera y músculo
encarnando a la repugnancia
a la perversión.

las carnes se abren
cálidas
te anulan.
la carne se abre
cálida
te alumbra.


10 de noviembre de 2008

Espejo hueco.



Yo te moldeo
entre los dedos
y el barro
de los días.

Te esculpo con la boca
apuntando fuerte
con la lengua
al corazón.

Te arqueas
bajo mi mano
erizada, descompuesta
y tiemblas.

Yo te enciendo
a la vez que gradúo
al mismo tiempo te miro
y te me quedas
encallada
en el latido.


27 de octubre de 2008

Prima sombra.




los gatos
que pardos parpadean
entre las horas ciegas
pero no mudas
y me hablan,
me cuentan.

curvado el espinazo
hasta ver su cuerpo amanecer
la silueta de la fémina, exhausta 
seductora ronronea
y me habla,
me cuenta.

quién es la cobarde
si sólo somos una.
y retorcida, en la alfombrilla
maúlla con angustia
como para oírse alta y clara
como para sentirse viva.

te vi cuando ya nadie podía verte;
entonces te conocí.

21 de octubre de 2008

Historias a tinta.



el cielo tenía un agujero blanco
resplandeciente
y por ahí hubiésemos cabido
yo y mi remolque
junto a todas las horas
y todos los "cierra bien fuerte los ojos".

vino un manto azul
ennegrecido 
pero no del todo opaco
que a través de él
te vi la sonrisa de pícara
queriéndote esconder.

Y cierra bien fuerte los ojos
que cuando los abras
estaré aquí contigo.

Una... dos...


18 de octubre de 2008

Soulsavers.



yo he venido a contaros algo.

16 de octubre de 2008

Arizona Bay VII (1+6)



la vida, la vela
encendida de rabia
azulada de frío
me quemó
empezando por las muñecas
devorando, escupiendo
salí de la casa subida al viento
a la tos del tiempo
al miedo y a la falta.


La niña, de espaldas
queriéndome matar
con la voz aguda
estridente
como agujas clavadas
en los brazos  
y el abrazo.

¡que ya no te quiero!
mentirosa.
que ya no te quiero.

Con su falda descosida
y el recuerdo partido
se va, odiándome
por haberme vendido
y aceitosa
guardarla
¿verdad?

En cada respiración
golpea desde dentro
¡asfixia!
me dice
¡ASFIXIA!
qué palabra tan rara
y aguanta ahí.
Entre el golpe
y el grito.
Bien fuerte,
pequeña.


10 de octubre de 2008

As the rush comes.





En silencio; de puntillas
para que así duerma
y se nos despegue.

en silencio; de puntillas
para que así marche
y la veamos crecer.

con recortes, parches
en silencio y de puntillas
que la niña llora
[...]

Acaba tú el cuento.

30 de septiembre de 2008

Mi mapa mundi.



Esto es Barcelona. 
Redonda; envolvente e insonora. Como una pecera.
El ruido me calma el pensamiento. 
Más fuerte, más alto, más doloroso; 
que me revientes los tímpanos (te ordeno), 
que me selles la boca y los ojos; 
ciérrame las manos, así, dos puños hacia dentro. 
Hermética, acogiendo el huracán.

Esto es Barcelona.
Y se me acaban las calles vírgenes
te me acabaste tú.
Un asfalto ardiente
y mis pies la memoria
que me oprime afilada
hiriente, asesina.

El eterno reproche;
que me has desencantado,
mujer.
De una punta
a otra punta
dando vueltas a la misma estación.
De un dolor
a otro dolor.
A otro dolor.
A otra vida.

Esto, sí.
Esta es la puta Barcelona
que no se lee en mapas.



27 de septiembre de 2008

Arma.

Se le escurrió la forma
entre los dedos.
Cayó, desierta de sí
sobre un cálido regazo.

Se bebió el reflejo
y se le atragantó el alma.
Se llora, que llora y llora
y quiere reducirse a media.

Se llora, que llora y llora.
Y se intenta tragar.

Con el dolor que esto genera,
amor.
Con el dolor que esto genera.
Que aún me queda carne
por rasgar.
Híncame. Hondo.
Híncame el sentimiento,
que yo te sangro.

25 de septiembre de 2008

Iron & Wine.




Una piel verde y húmeda
a ambos lados
el cuerpo extendido
sin fin.

Hoy nadie llora
con el pecho
y en los ojos
un espejo.

Yo me quedo
con tu peso y calor.
Claro, yo me quedo
celándome del sueño
que te ensordece el corazón.

Pero insisto,
que sí, que yo me quedo
y me quedaría otra vez
para que te acerques un poco
y decidas volver.



20 de septiembre de 2008

Olas.




Con el sentido ciego
de la vista
con la memoria por retina
y un iris blanco, virgen,
rebosante de nada.

El miedo tiembla
al oír su propio nombre
con tal agonía
que empequeñece y llora
y llora, y duerme.

Tengo dos manos.
Con una, 
agarro la otra.
Y de guía un latido.

Una ceguera
de los sentidos
como pasaba tiempo atrás
cuando los callabas.

Y aún así, confieso
que me pierdo entre las dobleces
de tantas letras.


15 de septiembre de 2008

.



Me abriré en dos. 
Desde la cabeza
a los pies.
Y aún así 
no será suficiente.
¿Significa eso
que no acabo aquí?

Se me perdió la mitad.

14 de septiembre de 2008

Éxtasis.



El éxtasis 
es el final
cuando cruzas y caes
y mueren los ojos.

Cuando la carne se abre
cálida
acogiéndote.

El éxtasis 
es la percusión
de un cuerpo
sobre el otro.

Como dos recién nacidos
ciegos, torpes
se buscan.

[ Si entro estoy perdida.]

11 de septiembre de 2008

Fall.



[...]
¿y te acuerdas de las segundas oportunidades
antes de ir a dormir?

Del lienzo gris
congestionado
sobre nuestras cabezas.
Y esa atmósfera
de predisposición
como un cuerpo tembloroso
cayendo en espiral
dentro de la retina amada.

Como esculpir recuerdos
entre calles vírgenes.
Así viene el otoño.

6 de septiembre de 2008

Él y Ella XVII


Es difícil definir a una ciudad sin definirse a uno mismo.

La ciudad pesa cada vez más sobre la memoria. 

ciudad.

(Del lat. civĭtas, -ātis).

1. f. Conjunto de edificios y calles, regidos por un ayuntamiento, cuya población densa y numerosa se dedica por lo común a actividades no agrícolas.

2. f. Lo urbano, en oposición a lo rural.

3. f. Ayuntamiento o cabildo de cualquier ciudad.

4. f. Título de algunas poblaciones que gozaban de mayores preeminencias que las villas.

5. f. Diputados o procuradores en Cortes, que representaban una ciudad en lo antiguo.



No tienen nombre. 

Se mueven por impulsos eléctricos; el uno encima de la una. Se comen con ansia, se purga el dolor.

Son dos desconocidos ante ellos, ante el otro. Se arrastran anudados y desnudos por las calles de su ciudad. Se miran y callan. 


Lamen sus bocas.


Él la recoge, ella lo atrapa. Son arácnidos tejiendo el silencio.


Esta ciudad de aceras movedizas y paisajes desenfocados que explota hoy.

Que explota hoy sobre ella.

Sobre ella él explota.

Él explota y ella se quema.


- No me hables si me miras.

- Pero mírame.


Se muerden los corazones como carroñeros hambrientos. 

Y aún así, poco se quieren.

Son uno.